Прочитал сегодня рассказ "Испытание рабыни" и вспомнил одну из своих миниатюр, в силу совпадения одного из сюжетных моментов. Когда я это писал мне было 24 года.

В полутемной просторной комнате, казалось, скоро не останется ни света, ни пространства. Он пил остывший кофе без тени вкуса, она напряженно смотрела в окно. Там, напуганные первыми каплями дождя, спешили люди, заполняя собой пространства под балконами, навесами, деревьями. Они не любили дождь. Они боялись. Сырости, отсутствия комфорта, мокрых волос. Они не хотели промочить ноги и заляпать светлые брюки. Они не просто не любили дождь, они брезговали им, как чем-то гадким. Они не понимали его.

Она вздохнула. Неужели никому не ясно, что дождь - концентрированые слезы? Светлые, чистые, смывающие с планеты пыль и грязь, то есть сохраняющие свою очистительную функцию. И ей захотелось туда, где звонкие капельки барабанили по асфальту. Сегодня она уже выплакала все свои слезы. Так, что плохого в том, что она займет немного у природы? Она разделит свою боль с милионами тех, благодаря, кому идет дождь, и ей станет легче. Она села на подоконник, свесила ноги на улицу. Маленький обратный отсчет : "Четыре, три, два, один", попытка оттолкнуться руками от окна и падение на пол. Она забыла о его присутствии.

Небо все-таки сжалилось и поделилось слезами. Она рыдала так, как будто хотела раствориться в собственном горе. Как же она верила? Почему не замечала очевидного? Почему не предполагала, что это все пустая игра? Что все её мучения напрасны? Что он никогда не будет рядом? Он сказал, что сегодня наиболее подходящий момент, чтобы прекратить этот бред. Что она все равно никогда не поймет каково это, принадлежать кому-то. Что она, по своей натуре, кошка, и должна быть сама по себе. Он собрал её носильные вещи. Упаковал, по своей привычке, каждую в отдельный чехол. Остальное ей привезут послезавтра.

Когда очереная волна истерики немного отступила, она увидела, что он стоит рядом и держит в руке плеть. "Бей", - глухо произнес он. "Я...Каааак?" "Бей" - еще тише повторил он, вложил плеть в её руку и повернулся спиной. Через нескоько секунд он ощутил первый слабый удар, потом второй третий, четвертый. Они сыпались один за одним, сначала, оставляя следы, потом вспарывая кожу. Кровь тонкими струйками текла по спине, боль мутила рассудок, но он терпел. Когда она обессилела, он обнял её и почувствовал, что ей стало немного легче. Через час она ушла, резко захлопнув за собой дверь.

Он посмотрел на дождь, который не переставал идти и подумал, что это вовсе не слезы, это - жизнь. Капли - дни, струйки - месяцы, дождь, в целом, - жизнь. Внезапно для нас начинающаяся, столь же скоротечная и столь непредсказуемо заканчивающаяся. Окончание дождя - начало чистого ясного времени, окнчание жизни одного - начало чьей-то новой, чистой, возможно, счастливой. Он решил посмотреть на дождь поближе. Подоконник, мысли, обратный отсчет семи этажей, асфальт, дождь, подъем, презрительный взглляд на себя и сквозь дождь, сквозь дома, к ней, чтобы остаться рядом, хотя она уже этого и не поймет.

В тот день он узнал, что у него последняя стадия рака.чтобы увидеть Радугу, нужно обязательно пережить дождь .....Дождь можно просто полюбить.....
...Как троогательно!Какой прекрасный рассказ...Прочла.....и задумалась.....такие красивые слова.....Олег, очень красиво... Волнует воображение...
удлинняю удлинняю удлинняюКрасиво....тронуло....
Я люблю дождь....Но почему то вспомнился Есенин.
Еще не высох дождь вчерашний -
В траве зеленая вода!
Тоскуют брошенные пашни,
И вянет, вянет лебеда.

Брожу по улицам и лужам,
Осенний день пуглив и дик.
И в каждом встретившемся муже
Хочу постичь твой милый лик.

Ты все загадочней и краше
Глядишь в небесные края.
О, для тебя лишь счастье наше
И дружба верная моя.

И если смерть по божьей воле
Смежит глаза твои рукой,
Клянусь, что тенью в чистом поле
Пойду за смертью и тобой.Да простит Олег меня за оффтоп. Простит же?;-))) Но у меня с Есениным здесь другая ассоциация

Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.

Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящим
Я не в силах скрыть своей тоски.

Слишком я любил на этом свете
Все, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.

Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.

Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.

Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящим
Я всегда испытываю дрожь.

Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.Благодарен за комментарии.

Рейтинг: 34

Наталья, 27 лет
Ростов-на-Дону, Россия
Не только простил, но и плюсанул.Красивый рассказ....трогательно...просто выплеск эмоций...
забить физически душевную боль невозможно..., физическая боль проходит и забываться, душевная оставляет раны...следы...на года...
Mrs.G